Rasos não! Não! Não!
Hoje fui trabalhar de sabrinas (pareceu-me a melhor opção para uma visita a um aeródromo, com passeio de bicicleta incluído). Não gosto de sapatos rasos. Não gosto. Não gosto. E não gosto. Ponto.
Eu é sinónimo de salto alto. O meu metro e cinquenta e nove não se aguenta na rasura de uma sapatinho, por mais fofo que ele seja. O meu ego ressente-se, a minha auto-estima deprime, os meus calcanhares doem. E corro sempre o risco de ouvir comentários do género "Fogo, você é mesmo pequena" (B. 9 anos) ou "Meu Deus, o que é que deu à nossa menina hoje? Hoje a Na (não é este o meu nome profissional, ok?) não veio trabalhar, não, é impossível ser ela..." isto proferido a alto e bom som, num cruzamento bastante movimentado, de um lado (o delas) para o outro (o meu) da rua.
Não gosto. Não, não, não. E não gosto de saber que amanhã vou trabalhar "rasa" de novo. As sapatilhas aguardam-me. Bah. Malditos passeios!
O desespero é tal que precisei escrever sobre isto. Stupid girl!