Mas… como assim? Quer dizer que deixaste de acreditar que tens a capacidade de gostar de pessoas e de partilhar coisas bonitas com elas? Então mas… controla-se, isso?

Essa coisa de amar alguém tem um botão de “on” e “off” e andámos todos a desligá-lo da corrente nos últimos anos? É isso? Eu acho que o problema é que antes se embalavam as crianças ao sabor de histórias onde os protagonistas usavam coroas e rasgavam os céus montados em cavalos brancos. Agora, como já pouco se brinca com esse imaginário, e são também raras as histórias que ainda terminam com o triunfal “felizes para sempre”, parece que se declarou a morte ao amor. Pois bem, ele existe, está de boa saúde, come legumes e verduras e pratica desporto três vezes por semana. É um amor da vida real.

As utopias são isso mesmo, utopias. Só existem em paralelo com outra realidade, caso contrário não existem. Ou seja, o amor não anda montado em cavalos. E as pessoas não usam coroas ou vestidos de seda e tule bordado para ir trabalhar no dia-a-dia. O “felizes para sempre”, sabes quando é que ele aparece num livro ou num filme? No fim. Alguém teve de escrever tudo o que está para trás. Há uma história repleta de peripécias e também com algumas bruxas — sim, das que têm verrugas — e um ou dois dragões que cospem fogo pelo meio.

É uma história que se vive a um compasso duplo, lado a lado, a dois. São as músicas que se ouvem e cujas letras ambos conhecem de trás para a frente, os planos para amanhã que se tornam em programas de hoje e que se prolongam noite dentro. Os lábios a saber a mar que se enlaçam no Verão, o chapéu-de-chuva que se partiu mas que não é por isso que deixa de servir para abrigar os dois e os pequenos-almoços com direito a torradas queimadas porque se deixaram ficar na cama mais um bocadinho naquele domingo.

Mas isto dá trabalho. Escrever um livro inteiro, entrelaçar tantos episódios, tantos capítulos, pontuar sem tirar o sentido das frases, evitar o uso excessivo de reticências, transformar pontos finais em pontos e vírgulas…! Uff! É obra. Talvez seja por isso que a grande maioria de nós acaba por criar blogues ou escrever rúbricas para jornais de quando a quando. Dá menos trabalho, não requer tanta imaginação, tanto tempo disponível.

Mas o amor não se presta a essas coisas da disponibilidade. O amor é prosa, é narrativa, é poesia. São as histórias que escrevemos a dois, e dão mesmo trabalho, e levam-nos mesmo muito tempo. Por isso, se quiseres chegar ao final da tua história e pontuá-la com um majestoso “vivemos felizes para sempre, SIM”, tens muito que escrever.

Que se deixem as personagens que usam varinhas de condão para as utopias, que se retire a declaração de óbito ao amor, se faz favor!"

Texto de Catarina Sanches, publicado em http://p3.publico.pt/actualidade/sociedade/9911/ate-que-utopia-nos-separe

Começo com uma coisinha simples. Os dias estão a ficar frios e estas capas parecem-me tão giras e versáteis que vinham mesmo a calhar. 

Estão todas na Massimo Dutti e a um preço muito pouco apetecível para uma compra dita normal...

O Processo conta a história de um homem que se vê envolvido num absurdo processo judicial sem que lhe seja dado qualquer tipo de explicação.
Um magistral romance sobre a angústia, a impotência e a frustração do indivíduo numa sociedade opressora e burocratizada, temas recorrentes em toda a obra do autor.

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   Foi a primeira vez que li Kafka. Foi daqueles autores que nunca senti curiosidade em ler, pois associava-o sempre a uma escrita maçadora típica dos clássicos. Tinha este livro na minha estante há anos. Há pouco tempo, quando guardava um livro que tinha terminado de ler, olhei para ele, peguei nele e pensei "porque não?". Assim que comecei, o pensamento foi só um "isto não é nada do que eu estava à espera. É tão absurdo!". E realmente é um livro tão irreal, tão ridículo, que nos prende desde a primeira página. Depois deste, "A Metamorfose" não me escapa!

   E logo ali, na primeira página, começa a cheirar-nos tanto, mas tanto, a Saramago...para mais tarde descobrirmos esta frase, do próprio Saramago:

  «Os escritores a que estou sempre a voltar são Montaigne, Pessoa e Kafka. O primeiro porque somos a matéria do que escrevemos, o segundo porque somos muitos e não um, o terceiro porque esse um que não somos é um coleóptero»

...uma vez que o Natal está a pouco mais de um mês e os meus anos a menos de 4 semanas, se calhar está na hora de começar a escrever a carta ao Pai Natal. Que acham? 

   Não te preocupes, Pai Natal, vou resolver a coisa em poucas cartas...