Durante a nossa vida cruzamo-nos com milhares de pessoas. Falo daqueles "cruzamentos" ocasionais, que nada nos dizem, com pessoas que não conhecemos, com quem não contactamos e que passam tão depressa como surgem. Nas nossas rotinas diárias, por esta vida fora, os nossos passos cruzam-se com os de um número infinito de pessoas de quem nem sabemos sequer a cor do cabelo, mas que a dada altura pisaram o mesmo terreno que nós.

   Não sei se é por esta minha veia de observadora nata, tão própria da minha profissão, mas por norma, não estando eu num momento de alheação ou saturação emocional, sou uma pessoa que gosta de reparar nas outras pessoas. Seja numa esplanada, numa praia, num restaurante, numa ida ao supermercado... quase que inconscientemente a minha atenção fixa-se por milésimos de segundos nas pessoas que se cruzam comigo.    Não possuindo eu uma capacidade de processamento de informação visual digna de um computador de última geração, a maioria dessas pessoas não fica retida na minha memória nem por um segundo, mas o mundo é mesmo um balão e as nossas vidas acabam por ter rumos que se intersectam e, por vezes, os nossos passos cruzam-se com os mesmos passos de outro alguém mais do que uma vez e eu fico sempre a pensar que a vida tem rumos curiosos. Não sei se já vos aconteceu, mas a mim tem-me acontecido várias vezes encontrar em diferentes lugares as mesmas pessoas. Um exemplo actual e rápido: este ano, no hotel de Porto Santo onde estive, estava uma mesma família que estava de férias no hotel de Cabo Verde onde estive o ano passado e que, curiosamente, assim que os vi os situei de imediato, apesar de nunca ter falado com eles. Quais são as probabilidades de nos cruzarmos com a mesma pessoa, um ano depois, a km de distância? Não só nesta situação de férias, como noutras situações de ver alguém e automaticamente saber que já nos cruzamos com aquela mesma pessoa num outro lugar e que, sabe-se lá como ou porquê, nos recordamos disso...

   A verdade é que estas coisas acontecem. É certo que tanto o meu namorado como os meus pais são peritos em encontrar gente conhecido em todo o lado a que vamos, desde os sítios mais expectáveis a locais que ficam a km de distância dos que habitualmente frequentamos, mas reencontrar desconhecidos e lembrarmo-nos deles é um trabalho do destino muito mais aprimorado. Não é coisa que me assuste. Pelo contrário, gosto destas experiências. Não só porque parece quase uma partida do destino, mas também porque me deixa sempre a pensar que o nosso cérebro é realmente fascinante e assustador, pois é capaz de guardar informação tão bem escondida ao ponto de nos surpreender com o nosso próprio conhecimento. 

   Já vos aconteceu isto?

O pano de fundo deste romance é um Oriente efabulado, baseado no que pensamos que foi o seu passado e acreditamos ser o seu presente, com tudo o que esse Oriente tem de mágico, de diferente e de perverso. Conta a história de um homem que ambiciona ser invisível, de uma criança que gostaria de voar como um avião, de uma mulher que quer casar com um homem de olhos azuis, de um poeta profundamente mudo, de um general russo que é uma espécie de galo de luta, de uma mulher cujos cabelos fogem de uma gaiola, de um indiano apaixonado e de um rapaz que tem o universo inteiro dentro da boca. Um magnífico romance que abre com uma história ilustrada para crianças que já não acreditam no Pai Natal e se desdobra numa sublime tapeçaria de vidas, tecida com os fios e as cores das coisas que encontramos, perdemos e esperamos reencontrar.   Excerto:«– A minha mãe, Sr. Elahi, interrogava-se para onde vão os guarda-chuvas. Sempre que ela saía à rua, perdia um. E durante toda a sua vida nunca encontrou nenhum. Para onde iriam os guarda-chuvas? Eu ouvia-a interrogar-se tantas vezes, que aquele mistério, tão insondável, teria de ser explicado. Quando era jovem pensei que haveria um país, talvez um monte sagrado, para onde iam os guarda-chuvas todos. E os pares perdidos de meias e de luvas. E a nossa infância e os nossos antepassados. E também os brinquedos de lata com que brincávamos. E os nossos amigos que desapareceram debaixo das bombas. Haveriam de estar todos num país distante, cheio de objectos perdidos. Então, nessa altura da minha vida, era ainda um adolescente, decidi ser padre. Precisava de saber para onde vão os guarda-chuvas.– E já sabe? – perguntou Fazal Elahi.– Não faço a mais pequena ideia, mas tenho fé de encontrar um dia a minha mãe, cheia de guarda-chuvas à sua volta.»

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A melancolia é impossível de combater porque, a partir do momento em que nos aventuramos no mundo, teremos sempre saudades de tudo. De tudo. Do que fizemos e do que não fizemos, de quem se cruzou no nosso caminho e de quem jamais conseguiremos encontrar. Cuidar das plantas no nosso jardim é prolongar a existência a criaturas que hão-de morrer quando nos esqeucermos delas; é querer fazer com que o amor dure mais tempo para, quando nos virmos livres desta vida de uma vez por todas, partirmos de coração a trasnbordar de tudo o que deixamos para trás. 

"Biografia Involuntária dos Amantes", João Tordo

   Amanhã é dia de regressar ao trabalho. Voltar ao despertador,  ao acordar cedo, ao ter horas para tudo, ao pensar o que levar para o almoço,  aos compromissos,  ao corre corre... à vida normal! Retomar rotinas para mim é sempre complicado.  Normalmente encaro-as com muito mau humor, que dura vários dias, e dou sempre por mim a pensar, "a semana passada estava estendida ao sol a ler um livro e agora ando para aqui cheia de calor e sem tempo para nada". Quero que as horas passem depressa e que o dia ainda seja longo para eu poder esticar-me ao sol na minha varanda. Isto alonga-se mas passa e acabo por entrar no ritmo e a dada altura já estou em countdown paea a próxima pausa, que será mais uma semaninha em Setembro. 

   Posto isto, back to work, boa semana para todos e boas férias!  Vou ali curar a minha depressão pós-ferias e volto em Setembro! 

Numa estrada adormecida da Galiza, dois homens atropelam um javali. A visão do animal morto na estrada levará um deles — Saldaña Paris, um jovem poeta mexicano de olhos azuis inquietos — a puxar o primeiro fio do novelo da sua vida. Instigado pelas confissões desconjuntadas do poeta, o seu companheiro de viagem — um professor universitário divorciado — irá tentar descobrir o que está por trás da persistente melancolia de Saldaña Paris. A viagem de descoberta começa com a leitura de um manuscrito da autoria da ex-mulher do mexicano, Teresa, que morreu há pouco tempo e marcou a vida do poeta como um ferro em brasa. O narrador não poderia adivinhar (porque nunca podemos saber as verdadeiras consequências dos nossos actos) que a leitura desse manuscrito teria o mesmo efeito sobre a sua vida.As páginas escritas por Teresa revelam a sua adolescência no seio de uma família portuguesa contaminada pela desilusão: um pai ausente e alcoólico, um tio aventureiro e misterioso, uma mãe demasiado protectora. Mas o que ressalta com maior vivacidade daquelas páginas é o relato enternecedor do seu primeiro amor, ao mesmo tempo que começam a insinuar-se na sua vida realidades grotescas e brutais. Confrontado pela primeira vez com a suspeita dessa terrível possibilidade, Saldaña Paris mergulha numa depressão profunda. Determinado em libertar o amigo do poder corrosivo do mal, o nosso narrador compõe então, peça a peça, a biografia involuntária dos dois amantes. Uma biografia que passa pelo desvelar do passado, para que este não contamine irremediavelmente o futuro. Oferta Exclusiva Fnac Oferta de um livro com dois contos de João Tordo relacionados com a obra: Biografia Involuntária dos Amantes (Oferta limitada ao stock existente - Válido para as primeiras encomendas pagas) No primeiro destes contos, que antecede a escrita do romance, encontramos João Tordo num registo confessional e conhecemos também Saldaña Paris, um dos protagonistas de Biografia Involuntária dos Amantes. O segundo conto foi escrito depois de terminado o romance e fantasia sobre a adolescência de uma das suas personagens. Juntos, abrem diferentes perspectivas sobre o novo livro, o sétimo da sua carreira e aquele que mais o apaixonou escrever.